Les pages oubliées
Penchée sur sa vitre, l’enfant sourit. Non, elle ne regarde pas la rame défiler, longer les murs bordés de tuyaux. Elle est parfois tirée de son ravissement par l’arrêt du wagon, le crissement. Elle voit survenir un flot de lumière et tout d’un coup, une longue file d’inconnus hirsutes. De la musique. Les portes s’ouvrent. La masse se déverse, ou plutôt, s’enverse. Elle s’incruste, pousse. Une femme hurle :
« Vous voyez pas qu’il y a plus de place !? »
Mais personne ne l’entend : tout le monde veut rentrer. Attendre ? Pourquoi attendre ? Il ne faut pas rater le rendez vous. Et puis, si nous attendons, est-on sûr que le prochain ne sera pas aussi plein ?
A l’avant du métro, une petite sonnerie. Le feu est passé au vert. L’alerte se fait plus stridente. Les portes claquent, sans avoir, auparavant, déclenchés quelques cris de stupeur : elle n’ont pu happer les dos qui se sont rapidement contractés vers l’intérieur. La rame repart longeant le long couloir de tuyaux.
L’enfant embrasse la vitre. Une dame fait signe à la maman qui réagit. Elle détache promptement sa fille et la met sur ses genoux.
« Non ! c’est sale. »
Elle n’a pas vu que l’enfant ne voyait pas la vitre. Elle embrassait son image…
En essayant d’illustrer ce texte, je suis tombé sur un site créé par des enfants québécois de 6 à 12 ans qui nous invitent à partager leur monde virtuel. Sympa